Les Naufrageurs
Autrefois, en ces lieux misérables, une nuit suffisait pour dépecer un navire naufragé. Comme une armée en ordre et méthodique, hommes, femmes et enfants, se déployaient sur la grève.
Du plus grand navire, pas une membrure de bois, pas un lambeau de voilure ne demeurait. Seuls restaient les tombereaux de goémon, arrachés par les vagues, pour témoigner de la férocité de ces lieux sauvages.
Gendarmes et douaniers étaient bien impuissants à contenir les assauts des pagans.
Tout ce qu’apporte la mer leur appartient.
En leurs chaumières pouilleuses, il n’était pas rare de trouver un miroir d’acajou, une porcelaine chinoise. Ils pouvaient vous régaler d’un vin d’épave des plus inattendus.
Que le droit de lagan soit abrogé, nul, en ces lieux fiers, ne s’en émeut. Que vaut un trait de plume sur la loi de la mer ? Rien.
En cette nuit de novembre, Goulven est aux aguets.
Dans son vieux 4X4 rouillé, sur la dune, il écoute les vagues. On dirait qu’un fou furieux déchire du papier.
Comme tout le monde, en ces lieux tempétueux, Goulven a un frère dans la Marine Marchande. Qui lui a envoyé un message. Un message avec les coordonnées GPS de là où son porte-conteneurs a perdu une boîte.
Goulven sait calculer où les courants et les vents emportent un bateau chaviré. Ou une boîte perdue.
Ca pourrait bien arriver par ici.
Et voilà que le bruit des vagues s’amortit. Elles crachent sur le sable des sachets verts, qui les font lourdes.
Une marée de paquets de tabac. Trois heures durant, Goulven et cinq compères de renfort ramassèrent leur tribut.
Au matin, la marée en apportait encore par centaines. Il y en eut pour tout le monde.
Personne n’alerta les flics Maritimes, qui arrivèrent bien trop tard.
Le bureau de tabac de Kerlouan connut deux années de vaches maigres. En représailles, le patron refusa de vendre des feuilles de cigarettes à rouler.
En ces lieux indomptables, nul n’est encore parvenu à défaire l’armée des pilleurs d’épaves.